Como nunca antes.

Fin de mes. Día de pago. Y, encima, viernes. Una hermosa unión.
Pero no. No. Me lo dan todo en bandeja y no puedo lograr ser feliz. Quizá se deba a que soy un miserable. O que esta oficina supo roer cada fibra de mi alma hasta que yo ya no pueda sonreír. Quizá sea por la perenne tos de esta mujer. O por la risa odiosa, ese siseo vomitivo, de la Crazy mother fucker mientras hurga en Sexy o no buscando una víctima. O Paz tarareando los mp3s de Paulina Rubio que están en su disco rígido. O la tos de esta mujer. O la tos de esta mujer. O la tos de esta mujer.
No la soporto. Me pongo los auriculares. Antes que empiece la canción subo obscenamente el volumen. Y clickeo. Icky thump de The White Stripes ruge en mis oídos y me aparta de este lugar. Es el año 1846 y estoy en Inglaterra. En una esquina toca aquel violinista mendigo que terminaría por ser famoso y adinerado pero mis sentidos están cernidos sobre las cortesanas y sus encantos. Una pelirroja con el pecho a punto de reventar por su corsé me mira como tal vez nunca me miró una mujer. Y me sonríe de la misma manera.
Siento un tap tap sobre el hombro. Giro. Icky thump ya no es escapismo. Es ruido. Pastelito está al lado mío, mirándome. Me señala al teléfono. Estaba sonando y desde la Inglaterra del 1846 no me había dado cuenta. Atiendo. Un yanqui inoportuno. Me pide unos datos sobre no sé qué cosa. Busco en mi computadora. De reojo no puedo evitar ver a Pastelito a mi lado, inmutable. El yanqui encuentra la información antes que yo. Me pide perdón y cuelga. Voy a ponerme los auriculares. Pero ahí está. Ahí sigue estando. Pastelito. Y, por supuesto, la tos de esta mujer. Lo miro. –¿Sí…?
–Te migraron la máquina, ¿no es cierto?- me pregunta. Asiento con la cabeza. Frunce los labios. –No tenés acceso al CD pero estabas escuchando música. ¿Cómo?
Me encojo de hombros. Pero me doy cuenta que eso no es suficiente. –Mp3.
–¿Mp3?
–Mp3, sí. Había grabado un par en la máquina y… ¿y a vos la verdad qué carajo te importa si sigo laburando como siempre?- protesto para, sin esperar su respuesta, ponerme los auriculares y que Icky Thump vuelva a rugir en mis oídos. Las promesas de las cortesanas están ahí todavía, pero necesito permanecer aunque sea un segundo más en la oficina para verlo derrotado. A veces llega el tiempo en el cual es imposible ser sutil. Y sí. Pastelito se va de mi lado y regresa a su lugar. Ahora sí me entrego de lleno a aquellas mujeres. Las recorro con todos mis sentidos y ellas hacen lo mismo conmigo. Hasta que mi mano recorre un tacto que le es familiar. Amazon woman me sonríe entre las cortesanas. –El escapismo es la salida del cobarde.- me dice la sinvergüenza- Muy esperable de vos.- agrega.
Le voy a contestar pero me despierta un sonido agudo, estridente. Miro alrededor, asustado. No están Amazon woman, ni las cortesanas. El sonido era el del Outlook al recibir un nuevo mail. Es de Pastelito. Va dirigido a toda la empresa. Lo voy a borrar cuando mis ojos se posan en unas palabras que llaman mi atención. Aquellas palabras son mi nombre y apellido. Lo leo.

Wilfredo Rosas me ha informado que varios de ustedes conservan mp3 en sus discos rígidos. Queda estrictamente prohibida la música en esta empresa ya que no pueden escuchar cuando reciben una llamada y es imperioso responder si nuestro cliente se trata de comunicar con nosotros. He elevado un pedido a IT y se hará una auditoria en cada PC para localizar y eliminar todos los archivos de mp3s. A su vez, anticipo que queda totalmente prohibido traer a la oficina cualquier tipo de reproductor de música.

Frunzo los labios. Borro el mail. Aprieto con fuerza la pelotita anti-stress que le había robado a Pastelito. La aprieto como nunca antes había apretado algo.