Pastelito must die.

Hoy vino. Pastelito, digo. Hoy Pastelito se dignó a venir. Hoy vine. Con una venganza bajo el brazo. ¿Pastelito must die? No. Pastelito will die.
Abro el cajón. Reviso los ingredientes. La plasticota y las hojas. Sin sacarlas del cajón, miro a estas últimas. Sonrío. Mis conocimientos del Photoshop son básicos pero efectivos. Levanto la mirada. Golpeo mis nudillos contra mi escritorio. Tengo que esperar.
Observo alrededor. No soy el único que está aguardando. Cada cual, a su manera, quiere vengarse de Pastelito. Quizás porque es un imbécil sin alma que hace lo que uno no se anima. Tal vez porque se viste con esos colores pasteles. Probablemente, por las dos razones.
Sea como sea, el momento llega. Nuestro jefe manda a Pastelito a RRHH para que llevara el certificado. Gutiérrez aprovecha, va hasta su escritorio y le roba la bolita del mouse. Me incorporo. Paz se levanta de su silla. Le cedo el lugar. Él mira alrededor y pega con cinta scotch en el monitor de Pastelito a la foto que mandé del muñeco de Homero Simpson sodomizando a Apu. Sólo que la cara de Pastelito está recortada y pegada sobre la de Apu. Y, también, Apu ahora viste un sweater color pastel.
Paz gira. Cruzamos las miradas. Sonrío y asiento con la cabeza, como elogiándolo. Paz acepta el halago frunciendo sus labios. Vuelve hasta su escritorio, agarra una pila de hojas y empieza a repartir copias de la foto a toda la oficina. Ese hombre no puede quedarse algo con él. Una caravana de risas lo escolta. Paz, sin darse cuenta, en la emoción del momento, sintiéndose tal vez un Kennedy aplaudido, le da una copia al Brontosaurio. El Bronto se la abolla mirándolo a los ojos.
Es el momento. Pastelito must die. Pastelito will die. Me paro. Escucho el sonidito del MSN. Casi por reflejo giro hacia mi monitor. Veo la ventanita naranja latiendo e inmediatamente me siento a mí latiendo. Respiro profundo. Miro alrededor. Me siento. Le sigo la conversación mientras siento algo en mi pecho desperezándose. Miro alrededor. La veo a ella. Lo que hay en mi pecho se revuelve en mi estómago. Vuelvo mi atención al monitor. Sigo la conversación. Pastelito vuelve a su escritorio. Y yo tengo la venganza en mi cajón y la duda en mi pecho. Es injusto que, así, de la nada, la recepcionista me diga que me extraña.