Extractos de ciudad. N° 1.

Hay un ciego, en una esquina de Buenos Aires, inundado de bocinas, de caños de escape y de segundos de conversaciones de oficinistas. El hombre, con la mirada perdida en vaya uno a saber dónde, golpea su bastón contra la vereda. –Por favor, le pido por favor… una moneda, una monedita. Por favor, le pido por favor… una moneda, una monedita.- repite.
Esa es su rutina. Estar ahí, empapado de ciudad, ignorado como si fuera una parte de un edificio que gime molestamente, y decir, una y otra vez, aquel ruego. –Por favor, le pido por favor… una moneda, una monedita.
En todas las veces que pasé a su lado no vi nadie ayudándolo. Nadie como Amelia que lo paseara haciéndole una descripción bombástica de lo que lo rodea –claro que, en este caso, debería mentirle un poco ya que una descripción bombástica de París puede enamorar a un ciego pero una del microcentro porteño puede aterrarlo hasta el asesinato–.
–Por favor, le pido por favor… una moneda, una monedita. Por favor, le pido por favor… una moneda, una monedita.- repite el hombre.
Hoy pasé a su lado. Hoy hurgué en mis bolsillos. Hoy le di una moneda. Hoy casi sigo de largo, como siempre. Hoy me di cuenta que esa era una manera elegante de despreocuparse. Hoy le pregunté si me podía quedar a su lado un rato. Hoy le saqué charla. Hoy me despedí de él cuando ya estaba llegando demasiado tarde al trabajo. Mañana, y el lunes, y el martes, y así sucesivamente, entre las bocinas, los caños de escape y las conversaciones de oficinistas que le llegan y se le escapan en segundos, Sergio va a escuchar una voz que llame su nombre y una conversación que se quede a su lado. Por un rato, al menos.