Duelo.

Es raro.
Vaciar mi escritorio, digo.
Despojar al lugar donde uno estuvo sentado por tres años –casi cuatro– de cada foto, cada tarjeta de cumpleaños, apuntes de la facultad y post-its garabateados mientras esperaba en el teléfono.
Uno se descubre, ahí, en la mugre. Se encuentra sólo para dividirse entre un cajón y el tacho de la basura. Uno husmea entre la caravana de objetos que encarnaron mi vida acá, donde estuve más tiempo que con mi familia o amigos.
Es, sin dudas, un duelo.
Ahí está, mi escritorio. Un escritorio, ahora. Una anónima combinación de madera y plástico.
Agarro el cajón con mis cosas. Paz se me acerca. –Para mí que es para mejor.- apoya. Vuelve a su escritorio, termina de poner sus CDs de Paulina Rubio en un cajón y lo agarra. Viene a mi lado. –Y buéh…- me dice.
Vamos hasta el rincón de la oficina, allá, al fondo. Dejo el cajón en mi nuevo escritorio. Miro alrededor. Gutiérrez está contento con que ahora nadie puede mirar su monitor. Va a deleitarse con películas online, asegura. Pobre, todavía no sabe. Miro alrededor. Estoy rodeado de gente con la que nunca hablé. Bastantes raros, por cierto. Me siento como si fuera mi primer día de colegio en un colegio en el que vengo estudiando sin pausas por tres años –casi cuatro–.
Ordeno mis cosas en ese ingenuo afán de impregnarle mi personalidad a un escritorio con fotos y papeles. Paz se me arrima. –Che…- desliza.
–¿Sí?
Me busca la mirada. –¿Vos te juntaste con nuestro jefe?
–Me junté, sí.
Se muere por saber. Está desesperado pero busca fingir calma. En la desesperación no hay complicidad y él quiere aparentar ser confidente. –¿Y de qué hablaron?
Finalmente le cruzo la mirada. –Creeme. No querés saberlo.- y me pongo los auriculares.