Cosechando en silencio.

Tuve que cambiar mi rutina para venir al trabajo. Peor no importa. Me lo traté de tomar con calma.
Llegué una hora tarde. Una hora y siete minutos, especificó mi teamleader. –¿Qué clase de ejemplo le estás dando a los hindúes?- me critica.
Lo miro. –No conozco su cultura. Quizá la impuntualidad allá es respetada.- acoto.
Él no ríe. Ni siquiera sonríe. En cambio, anota algo en su libreta. Siempre hace lo mismo. Como si hiciera algo con eso. Estoy seguro que, cuando nadie lo mira, tira esas hojas. Es más, me propongo demostrarlo en el futuro. Pero hoy llegué tarde y tengo que ponerme al tanto. No con el trabajo, no. Con lo que he venido cosechando en silencio.
Paz se saca los auriculares cuando ve que nuestro teamleader se retira. –¿Te enteraste?- empieza Paz. El bueno y rumorístico Paz. Su vida en esta oficina depende de las vidas ajenas. –Van a hacer una auditoria de las cámaras de vigilancia.
Odio ser el que genera los rumores y el último en enterarse. Pero, de todas formas, finjo sorpresa. –¿Por?
Paz se arrima. –Aparentemente, nuestro jefe se quedó acá en el simulacro de incendio. Diego, el de seguridad, lo acusa de—
–La desaparición del muñeco de Homero Simpson. Sí, lo sé. El Brontosaurio se la pasó hablando de eso.
Paz niega con la cabeza. –En estas semanas desaparecieron tickets restaurant y un mp3.
Eso sí que no lo sabía. –No creo que haya sido él quien—
–Por algún motivo no quiere que se revisen las filmaciones junto con los de seguridad y nuestro senior manager, como debe ser.- interrumpe Paz. Asiente con la cabeza, con el ceño fruncido, como quien está frente a un misterio. Vuelve a su asiento. Se pone los auriculares y tararea desprolijamente un tema de Paulina Rubio.
Miro a la cámara. Agarro un post-it. Escribo. Escribo con la zurda, por las dudas. La letra queda irreconocible. Me paro. No está en su escritorio. Voy hasta allá, con una botellita de agua vacía en una mano y el post-it en la otra. Levanto la botella y la agito en el aire, como para evidenciar que estoy yendo a la cocina a llenarla. Miro alrededor. No hay nadie. Dejo el post-it sobre el escritorio del Brontosaurio. Sigo de largo.
Cuando vuelvo de la cocina, un murmullo se entremezcla con el sonido de los teclados. Me siento. Paz se me acerca. –¿Viste?- empieza. Niego con la cabeza, aunque sé lo que me va a decir. Se me acerca. –Alguien puso un post-it en el escritorio del Brontosaurio.
–¿Y?
–El post-it decía que alguien de esta empresa tenía su muñeco. Y que no se preocupe, que pronto se lo iba a devolver.
Sonrío. –No te lo puede creer.- digo. Tomo un sorbo de mi botellita de agua. Me desperezo. Miro por la ventana. Es viernes. Supongo que voy a disfrutar del fin de semana, con el regocijo de aquel que estuvo calladamente esparciendo kerosén y ahora todo depende de cuándo se le antoje prender un fósforo.