Maquillando rutinas.

Lo de siempre. Al menos, mi siempre. Porque la ciudad que ostenta su burdo cemento me dice, sin la cortesía del pudor, que siempre soy yo el boludo que viene a trabajar un feriado. Que mis amigos están ahora con sus pies en la laguna de Lobos y yo estoy con mis dedos en el rústico plástico del teclado. Me invade un sentimiento de frustración de mi pasado: cuando tenía que ir los sábados a la mañana a las clases de gimnasia del colegio. Me posee la angustia de sentir que vine a trabajar un domingo.
Suelo tomarme mis libertades. Compro una docena de facturas, llego tarde y suelo trabajar menos que de costumbre. Son pequeñeces con las cuales trato de transformar este domingo a la fuerza por domingo a elección. Pero toda rutina tiene su quiebre, incluso cuando esta rutina esté a trasmano del mundo, como en mi caso.
Resumamos. Vine con ánimos de domingo: escuchar música en mi mp3 y jugar jueguitos online –los últimos bastiones de la resistencia en la oficina–. No vine con ánimos para venganzas, protestas, post-it amenazadores ni mucho menos. Pero Pastelito puede volver un domingo en un día de furia. No vino. Cualquiera puede no venir. Pero no Pastelito. No después de haber faltado tres meses por esa excusa de gripe. Una sospecha me recorre la piel. Busco la hoja que tiempo atrás nos dio el teamleader. Esa en la que están nuestros números de teléfono por cualquier emergencia. Yo di uno falso. Pero dudo que Pastelito tenga esa maldad. Lo llamo. No atiende nadie. Cuelgo. O tiene identificador de llamada o no está. Prendo mi mp3. Pretendo olvidarme. Suena Death cab for cutie y por un momento logro despejarme. Pero Paz, el sinvergüenza de Paz, me habla por el IR Communicator. Me comenta que Pastelito no viene. Le dije que sabía, que había escuchado que se tomó el día aunque igual se lo pagaban. Paz no cuestiona. Reproduce. A veces creo que la gente necesita algo de qué hablar, lo que sea, con tal de ocultar el silencio que le es propio. El Brontosaurio no tarda en contactarme.
–Tenemos que hacer algo.- me dice para tomar un trago de Coca Cola- No lo soporto.
Lo miro. Es lógico. Después de todo, con el incidente del muñeco logré enfrentarlos. –El problema es cómo vengarse de él. Le dije a Paz que—
–Con Paz no hablo.- interrumpió- Me comentó que vos le contaste.
Sonrío. –Claro… Quiere hacer el papel de bueno con vos desde la foto.
–Exacto.
Entrecierro los ojos. –¿Pastelito y Paz estarán…?
–¿Unidos en esto?- completa él- Pensé eso. No sé.- me dice para tomar un trago de Coca Cola.
Le muestro la hoja con los teléfonos. –Lo llamé pero no atiende nadie.
–Hijo de puta.
–Hijo de puta.- repito, asintiendo lentamente con la cabeza- Para mí que tiene identificador de llamada. Si es así, sólo hay una cosa por hacer.
El Brontosaurio da un paso hacia mí. Me siento como Mahoma. Cuando la montaña va hacia él, obviamente. –¿Qué?
–Llamarlo desde un locutorio así no reconoce el número.El Brontosaurio agarra la hoja y sale del piso. La oficina tiembla con cada paso que da. Mis pasos son más sutiles. Buscan esconderse, además. Voy hasta la computadora del Brontosaurio. Me meto en mi mail. Bajo la foto del muñeco de Homero Simpson sodomizando a Apu. Se la pongo de fondo de pantalla. Cierro la sesión del mail. Me levanto. Voy a mi computadora. Me pongo los auriculares. Vuelvo a la canción de Death cab for cutie. Miro por la ventana, a la ciudad desnuda. Lindo domingo.