Sencillo.

Hoy vine. Después de dos días.
Había mentido que estaba descompuesto. Clásico. Sencillo. Sin mucho vuelo. Pero efectivo al fin y a cabo.
Hoy vine tarde. Pedí el horario de una a nueve, sin almuerzo.
El motivo es sencillo: quiero reducir la cantidad de horas en las que me iba a cruzar a Amazon woman.
Como en todas las oficinas, el amor y el odio, y el deseo sexual, se potencian. Sencillo. Es porque nos vemos obligados a frecuentar a la misma gente día tras día, con una cantidad de horas abultada y una necesidad de descargar tensiones más que considerable. Y eso fue lo que pasó con Amazon woman.
Lo nuestro se nos fue de las manos.
Pluralizando se ocultan culpas, creo.
Lo nuestro se me fue de las manos, corrijo. Sencillo. Me enamoré y ella no. En un abrazo hace una semana le dije que la amaba para sólo encontrarme con un silencio. Un silencio de sus labios que se interrumpió el miércoles a la noche al decirme que debíamos separarnos. Y está bien. No me arrepiento. Como no me arrepiento de haberle dicho que no a la recepcionista cuando vino a cuidarme al departamento. Miré a la que había sido el amor de mi vida por tres años y le dije que no. Sencillo. –Yo, por tímido, prolongo el acercamiento. Vos, por sádica, esperás hasta el momento en el que ya no se puede.- le dije sin saber bien qué le decía. Ella sonrió. Me dio un beso en la frente. Y se fue.
Y acá estoy, nomás. Atrapado en la oficina. Encerrado en mi mp3. Pidiéndole al que vaya a la cocina que me llene la botellita de agua o me traiga un café. Quiero reducir mis posibilidades de verla.
Me paro. Voy al baño. Algunas cosas no se pueden delegar. Me cruzo con ella en el camino. Si no fuera ateo diría que Dios está empecinado en hacerme sufrir. Sencillo. Me doy cuenta que el momento no es incómodo para mí sólo. Nos detenemos. Nos saludamos. Beso en la mejilla. Nadie sabe qué decir más que frases de saludos habituales y palabras que se repiten, como si prolongar un saludo fuera como entablar un diálogo.
–Hola.
–Hola.
–¿Cómo andás?
–Bien, bien. ¿Vos?
–Bien. La verdad que bien.
–Ah, bien.
–Sí, sí…
–Bueno…
–Sí, ¿no?, bueno…
Ella baja la mirada y va hacia su lugar. Pero da dos pasos y se detiene. Hago lo mismo. –¿Sí?- le digo y el sonido apenas puede deslizarse entre el nudo de mi garganta.
Duda moviendo la cabeza de un lado al otro. –Vi algo.- me dice.
–¿Una película?- miento. Sé de qué me habla.
–No. El miércoles a la mañana. El papel de un Jack, abollado.
–¿Sí? Yo no—
–Vos sí sabés que soy la primera que viene los miércoles y me lo tiraste cerca de mi lugar.- me interrumpe- No puedo creer que lo hayas hecho. Es muy infantil de tu parte.
La miro. –Si abollar el chocolatín que ama la mujer que amo incorrespondidamente es sólo ser infantil, lo soy. Sencillo.