La conspiración de los olvidados.

Ya lo veía venir. Ayer se anunció: Pastelito es el nuevo teamleader del piso.
Ya lo veía no venir. Hoy faltó Pastelito.
Gutiérrez, el Brontosaurio y el Patova despotrican acá y allá. Pero no tienen a nadie a quien recurrir. Los hindúes vaciaron a este lugar de toda encarnación de autoridad. Nuestros jefes más cercanos son los mails de auditorias internas que empezamos a recibir hace poco, con la cantidad de trabajo procesado, las horas que concretamente estamos en la oficina, etcétera. Tal vez para hacernos sentir más vigilados que nunca. No sé si estos tipos leyeron a Foucault pero que son efectivos, son efectivos.
El Patova se planta sobre mi escritorio. –El Brontosaurio dice de suscribirlo a una página gay pero esto da para más, chabón.- me comenta, con ese vozarrón que hace parecer amanerada a la voz de Morgan Freeman- Yo, cuando venga, lo cago a trompadas a ese pastel.
La miro. Realmente, no me importa. Tengo la cabeza en otras cosas. Pero le sigo el juego. –Si es que viene.- acoto apenas.
–Loco, yo me lo merecía.- despotrica la marimacho- Me rompí el culo acá y este nabo me viene a cagar la vida.
Frunzo los labios. –No es que te pagan más.
–No, ya sé.
Asiento con la cabeza. Creo que acepté que no soy nadie acá, en una ciudad regada por ventanas que dan a anémicas e ignoradas oficinas. Pero al Patova, a Gutiérrez y el Brontosaurio, el hecho de ascender, aunque no acarree un aumento, va de la mano con la ilusión de ser reconocidos, ser valorados, de ser alguien. Pero esta idea se desvanece entre los planes de venganza, y la interminable tos de la mujer de acá a unos metros. Rastreo en mi memoria. Hay un recuerdo saltando entre los otros, agitando su mano en lo alto, como un nene estudioso que quiere llamar la atención de la maestra para contestar cuál es la capital de la Guayana Francesa. Pispeo este recuerdo. Tiene acento cordobés. Sonrío.
No sé si va a funcionar, tengo la cabeza en otras cosas, pero decido darle una oportunidad. –Hay una cabeza que todavía no cortaron.- observo entonces.
El Patova se echa hacia atrás. –¿Decís de hacerlo judío?
–No, no.- me apuro a negar- Digo que RRHH sigue estando acá.
–¿Y?
Resoplo. –Y juntá firmas, mandá una estadística de las faltas de Pastelito, demandá, denunciá, ¿qué se yo?- abanico, desganado- Hagan flor de quilombo en RRHH, de acá y de afuera, y listo.
El Patova asiente. No me dice nada. Va hasta lo de Gutiérrez y se pone a hablar con él, por lo bajo. Gutiérrez levanta su mano en lo alto y llama al Brontosaurio. La oficina tiembla mientras este individuo de dimensiones tan poco modestas va hasta ellos. Se reúnen en un círculo. La conspiración de los olvidados.
Me echo atrás en la silla. Cuesta, pero algunas cosas vale la pena guardárselas para uno mismo. Diego me lo dijo, el cordobés de seguridad. A mí y a nadie más. Pastelito es sobrino del jefe de RRHH.