Una ciudad de oficinas pobladas por fantasmas.

Empezar la semana un miércoles tiene sus beneficios. Estar casi a un pasito del fin de semana es uno de ellos. Y, sin dudas, otro es enterarse que Pastelito se fue de vacaciones.
Así es, la familia Ricardi se ha ido al norte de Brasil. Victoria y su hermano pastel partieron, sin la cortesía de un adiós la primera y con la mezquindad de tan sólo irse por quince días el segundo. Pero, indudablemente, no soy el único que festeja esta noticia. Al menos, la segunda parte de esta noticia. Así es, damas y caballeros, blogguers y anónimos, desempolven del olvido al viejo teamleader. Frente a la ausencia de Pastelito se pasea por acá y por allá, con ese caminar felino, regalando chocolatines y chistes sobre los rumores del momento.
–Wilfred, ¿qué se cuenta?- me dice, al pasar, golpeándome en el hombro para llamar mi atención- Quería preguntarte si podías hacer algo.
Lo miro. Algo en el tono diplomático de su voz me anuncia sobre qué quiere hablar conmigo. Finjo sobresaltarme. –Man, pensé que habías muerto en un accidente hace dos meses.
Entrecierra los ojos, sin entender. –¿Cómo?
–Se rumoreaba eso.
Sigue con los ojos entrecerrados. –Pero nunca dejé de venir.- anuncia. Me levanto de la silla y, muy de a poco, llevo mi mano hacia su pecho hasta tocarlo. Lo tanteo, lentamente. Él da un paso hacia atrás. –¿Qué hacés?- pregunta.
Lo miro, estupefacto. –No, no sos un fantasma.
Sonríe, incómodo. –Claro que no.
Ahora soy yo el que entrecierra los ojos. –Mhm… A menos que hayas aprendido a materializarte.
–Pero, Wilfred, ¿qué—
Levanto la mano. –A menos que hayas cometido la originalidad de ser un fantasma, de día, en el lugar menos sobrenatural de todos que vendría a ser una oficina.- interrumpo, para mirar alrededor- Pero todos sabemos que no sos alguien original.- continúo- Quizás… quizás no sos el único fantasma acá.
–¿De qué hablás?
Llevo mis manos a la cabeza. –¡Oh, Dios…! Sí, sí… Todos, todos son fantasmas. Eso explicaría tantas cosas. Todos son fantasmas. Una ciudad de oficinas pobladas por fantasmas y soy el único que queda vivo. Pero no por mucho, ¿no es cierto? Viniste a eso, ¿no es cierto? A que el gris nos vista a todos por igual. ¿O me equivoco?
Me mira con los ojos entrecerrados. –Veo que tenés mucho trabajo, te dejo tranquilo Wilfred. Después hablamos, ¿dale?
–Vade retro, Satán.
Asiente con la cabeza. –Sí, sí.
Lo veo irse. –Este puto reprimido piensa que puede aparecer de la nada y encargarme más trabajo.