Fantasía.

Hoy, miércoles, me desperté indebido.
Cabalga por mi piel un grito despechado, anunciándome que si no le abro la boca para darle paso está dispuesto a salir por la nariz y por las orejas. Y que incluso está dispuesto a salir por otro lugar un tanto indecoroso.
Me puebla un grito demasiado grande para mi garganta. Un grito nutrido en cuatro almanaques de corbatas, de escotes y de grises.
Arañándome el pecho desde adentro se abalanza hacia mis labios, atolondrado e infrenable como eyaculación precoz. Lo siento venir. Pero sello mis labios con la boquilla de un trombón. El grito se despereza en el aire como una melodía. Aunque mi intención no es volver mi angustia en algo bello. Sin dudas no lo es.
Voy por la ciudad, gritando dulcemente con mi trombón, aquí y allá, vistiendo al asfalto con mi agonía. De a poco, canas y arbolitos escoltan mi melodía. Taxistas y cadetes dejan sus vehículos, abiertos y vacíos, sobre la calle y vienen atrás mío. Meseros, oficinistas, recepcionistas y obreros abandonan los edificios que los castran de cielo y de sol y me siguen. A mí, el trombonista de Buenos Aires, arrastrándolos con sus angustias, con sus rutinas a regañadientes y sus miserias, arrastrándolos a todos detrás.
Las desgracias de la ciudad carnavalean siguiendo mi sombra. Se palmean entre ellas en la espalda, pues una angustia acompañada es menos angustia. Y de a poco el carnaval de grises llega hasta la orilla del acantilado, donde la había dejado. Les indico con mi trombón que entren en la jaula interminable de barrotes oxidados. Y ellos obedecen, como hipnotizados por la melodía. Uno a uno van entrando hasta que todos los policías, los cadetes, todos los arbolitos, oficinistas, abogados y contadores, todos los desempleados, los diseñadores y estudiantes, todos, todos y cada uno, estén en la jaula. Aparto entonces el trombón de mis labios y, con esfuerzo, cierro la puerta. La trabo con la llave, y dejo la llave sobre el pasto. Pongo mis manos contra unos barrotes y comienzo a empujar.
–¿Qué está pasando?- me dice un oficinista que despierta del estupor de mi trombón. Pero no le contesto y sigo empujando, empujando hacia el fin del acantilado, hacia el mar. La gente, de a poco, comienza a desesperarse. A gritar. A golpear. A llorar y a rogar. Pero sigo empujando, con todo mi cuerpo y mi alma.
El extremo de la jaula alcanza al fin del acantilado e inmediatamente siento que la fuerza que tengo que hacer ahora es menor.
–¿Por qué?- llora un contador, buscando hacerme entrar en razón.
Paso una cadena por mi cintura y, con el candado, me trabo a uno de los barrotes. Lo miro a los ojos. –Porque es miércoles.- le digo, y doy el último empujón.
Mientras nos hundimos, de a poco, en lo oscuro, me imagino que allá debe estar la ciudad. Desierta. Apenas atravesada por el movimiento de la mugre en el viento y de los semáforos cambiando de luz.