El falso Bruno Díaz.

–¿Estás enojado?
Recibir esa pregunta un viernes deliciosamente nublado que debo desperdiciar en esta oficina es redundante. Lo miro a Gutiérrez mientras mando a mi boca el segundo mejor invento de la humanidad: los bizcochitos agridulces Don Satur. –¿Enojado por?- pregunto, mientras me debato si el mejor invento es la rueda, el fuego, la música o la chocotorta.
–Ya no me hablás.
Frunzo los labios. La gente que se persigue puede ser dividida en tres grandes categorías: paranoicos, estúpidos y Gutiérrez, que es la combinación perfecta de las dos anteriores. –Es que es difícil hablarte ahora.- le digo, sin saber porqué, sólo para ganar tiempo hasta que se me ocurra una manera de volverlo aún más paranoico.
–¿Cómo que no?
Miro a ambos lados. Me le acerco. –Desde que comentaste que sos el Vengador anónimo es… difícil hablarte. Es como acercarme a Bruno Díaz y decirle Hola, Batman, ¿qué tal?… ¿Entendés? Se perdió la magia.
–Pero—
–Pero nada.- interrumpo- Esos chistes eran graciosos cuando eran dichos desde el anonimato. Saber que sos vos el que los escribió, no sé…
Él sonríe. –Quizá deje de escribirlos entonces.- postula, casi heroico- Aunque no creo. El deber llama.
Sinvergüenza. Soy yo el Vengador anónimo y este esperpento anémico de alma tiene el descaro de decirme que es él. Es ridículo. Ridículo como Alfred comentándole a Bruno Díaz que él es Batman. O como Robin fingiendo que es heterosexual. Me debato entre decirle la verdad, arrojarle un monitor o seguir caminando. Sigo caminando.
–Necesito a Paz para vengarme. A Paz y a la Crazy mother fucker.- me digo mientras voy a la cocina- Pero están de vacaciones.- reparo mientras lleno la botellita de agua.
Y entonces cae como del Cielo. Pastelito. –¿Y cómo pasaste la semana de vacaciones?- me pregunta, el muy pelotudo- Acá estuvo tranquilo, sin los mails imbéciles de ese Vengador.- desliza, mientras me estudia con esos ojitos sin alma- Así que calculo que es uno de ustedes, uno de los que suspendí.
Calcula. El muy brillante calcula. Quiero agarrarlo por el cuello, abrir la heladera para ponerle la cabeza en el borde y entonces abrir y cerrar una y otra y otra y otra vez hasta que el cuello de Pastelito termine en una punta confusa, comprimida y sangrante. Pero no. No. Lo miro. Miro a Pastelito y le sonrío. –¿Todavía no sabé quién es?
El rostro de Pastelito adopta una expresión de sorpresa. –No, ¿quién?
–Eso te pasa por salir a correr a buscar a tu tío cada vez que se arma un problema acá.
–¿Quién es?- insiste.
Llevo la botellita a mis labios. Tomo un trago. –Aparentemente, Gutiérrez.- deslizo mientras vuelvo a mi escritorio.
Abro la casilla del Vengador anónimo y pienso cuidadosamente qué tipear. Mientras lo miro. Mientras miro al falso Bruno Díaz recibiendo los halagos de la oficina. –Veamos cuánto está dispuesto a pagar alguien por sentise el centro de atención, sin virtud ni mérito alguno.- me digo. Y empiezo a tipear. Pastelito. La primera palabra es Pastelito.