Domingo.

Domingo. Sí, domingo. Domingo y estoy en la oficina.
El viernes el mail del Vengador anónimo pobló cada monitor de esta empresa. Su contenido: una conglomeración de insultos dirigidos al hombre pastel. Pastelito, inmediatamente, mandó un mail diciendo que quien denunciara la identidad del Vengador anónimo recibiría 500 pesos. Y que el escritor de aquellos mails sería sin dudas despedido.
Sin dudarlo, el Patova y el Brontosaurio individualizaron a Gutiérrez como el responsable. Pastelito se reunió con Gutiérrez. Gutiérrez lloró. Lloró. Lloró en la sala de conferencias. Salió secándose los ojos, pero con su puesto intacto. Logró que no lo despidieran. Logró que Pastelito creyera que él no era el Vengador anónimo. Logró, también, perder el respeto de toda la oficina.
El viernes llegaba a su esperadísimo fin cuando Pastelito se me acercó. Me miró con los ojos entrecerrados mientras llevaba el vasito de agua a sus labios. –Curioso lo de Gutiérrez.- me dijo al fin.
–Curioso.- repetí, lacónico, porque no me interesaba tener una conversación con Pastelito y, mucho menos, tener una conversación con Pastelito acerca de Gutiérrez.
Tomó un trago de agua, rápido, como de paloma. –Iba a venir él este domingo pero con cómo se puso no pude pedirle…- continuó.
De repente, el terror salió de todas las películas de Stephen King y debajo de todas las camas de todos los niños del mundo para venir corriendo hacia mí. –¿Cómo?- pregunté, balbuceando.
–Este domingo hay que venir a probar el update de unos programas.
Abrí el mail, creo, buscando una excusa para escaparle a esa conversación.
–De una a nueve tendrías que venir.
Seguí buscando aparecer ocupado. –No puedo. Este domingo no puedo.
–No te lo pedía.- postuló, intentando imponer un tono reacio que terminó por salirle amanerado.
Mi cuerpo me gritaba que lo matara, mi razón me sugería que inventara una excusa inquebrantable pero mis labios permanecían confusos y aterrados. –No puedo, tengo—
–Cancelalo.- interrumpió- Sería de una a nueve.
Mi niño interior salió a hacer berrinche. –Te digo que no. No y no.
No y no y no y no y acá estamos nomás. En esta oficina casi vacía, probando unos programas sin sentido para meter numeritos sin sentido. Los hindúes sin dudas son gente macabra. Lo que sucede por no comer vacas, me imagino. Pero al menos puedo darme el lujo de dejarle una carta de amor en el escritorio de Victoria. Anónima, por supuesto. Mañana ella vendrá y la encontrará, guardada en el sobre lleno de corazones. Pastelito estará a su lado cuando la agarre. Y yo, escondido entre los monitores, observaré.