Por favor no me rompan las pelotas

Cuando Laag bij de grond, de Blof, está en modo repeat en mi reproductor yo estoy en modo no me rompan las pelotas.
Es sencillo. Vengo, saludo sin sacarme los auriculares y me siento escondiéndome detrás del monitor, para mover mi pie al son de la mejor banda de rock holandesa. Corrijo: de la mejor banda de rock.
Blof es mi oasis en días complicados. Mi última defensa contra el gris.
Busco en mi reproductor y me digo de cambiar Laag bij de grond por Omarm, también de Blof, una canción luminosa que no deja nunca de desperezarse y crecer.
Pero no.
No.
No puedo hacerlo.
Seguramente es un plan del sinvergüenza de Dios, quien busca embromar al Diablo devualuando el alma que le vendí.
El Patova me saca los auriculares. Su dulce saludo matinal. –¿Qué carajo te está pasando?- me increpa.
Me sueno el cuello para resistir la tentación de desfigurar su rostro con mi teclado. –Hola, buen día a vos también.
–Estás metiendo púa.- advierte- Me venís con que el nuevo dice esto, que el nuevo dice esto otro. Que el nuevo me bardea a mí y a la Amazon. Querés que me caliente con él.
–Nada que ver.- miento.
Resopla. –Querés que me enoje con él y lo trompee.- insiste, moviendo su índice en el aire, como una profesora enojada que reta a su alumno.
Se me ocurre hacerle un chiste pero mi mirada se posa en ese índice que me señala. Pienso que quizás el Patova acampó con guerreros en Asia que le enseñaron a matar un hombre utilizando únicamente ese dedo. Entonces, apenas me encojo de hombros.
–Me querés hacer echar.- dice- Ya me apercibieron porque te pegué el viernes. Van dos. A la tercera me rajan sin guita. ¿Eso querés? ¿Por qué?
Me incorporo en la silla. –Nada. El nuevo andaba hablando mal de Amazon woman y pensé que a vos te jodería—
–No entendés nada.- me interrumpe- No estoy con ella. Nunca estuve con ella.
La miro, perplejo. Algo no me está cerrando. –Pero el viernes vos me pegaste cuando—
–Cuando me dijiste señorcito.- acusa.
Me siento la peor persona del mundo. –Sí, perdón.
Clava sus ojos en los míos. Algo no me está cerrando. Se me acerca. –No quiero que vos pienses así de mí.- confiesa.
De a poco, desde todas las películas de terror, repta hacia mí esa musiquita de suspenso que irrumpe antes que aparezca imprevisiblemente el monstruo o el asesino. Esa nota aguda, prolongada e inquietante invade a mis oídos. El Patova niega con la cabeza. –No entendés nada.- repite.
No.
No puede ser.
Es mi pesimismo que acaba de concebir la peor posibilidad.
No.
La marimacho del Patova no es como un nenito de jardín de infantes que le pega a la chica que le gusta.
Y yo no soy una chica.
No.
¡No, por el amor de Dios, no!
La musiquita crece y crece y entrecierro los ojos, temiendo que el monstruo encarnado en un puñado de palabras aparezca a través de la boca del Patova.
Pero ella no dice nada. Resopla y vuelve a su lugar.
No.
No puedo lidear con esto.
El Patova sintiendo cosas por mí.
No puedo.
Simplemente no puedo. Esto me excede.
Me pongo los auriculares. Busco Laag bij de grond, de Blof, y la pongo en modo repeat. Y por favor no me rompan las pelotas.