La tercera es la vencida

No.
Bajo ninguna circunstancia.
Jamás.
Ni si tienen la posibilidad de verla gratis.
Ni siquiera si les dan dinero por verla.
Nunca. Pero nunca, nunca.
Por favor, créanme.
Nunca.
Nunca miren Jumper.
Jamás.
Desastroso, adolescente y retrógrado guión y absurdamente limitadas actuaciones. Y, sobre el final, una increíblemente mala carita de Ay, cómo me cagaste por parte de Samuel L. Jackson.
No cierra por ningún lugar. Es más sosa que un plato de polenta fría y sin condimentar. Ni siquiera la minita que pusieron vale la película. Porque, seamos honestos, ¿cuántos bodrios hemos tolerado sólo para ver a la doncella en apuros mordiéndose el labio inferior ante el peligro? Pero no. Ni siquiera eso. Nos privaron del último bastión del cual uno puede aferrarse al ver una película mala. Jumper, repito, hace agua por todos lados.
Es un pochocho quemado y mal preparado.
Algo inconcebiblemente malo.
¿Cómo 500 personas trabajaron en eso por meses y meses?
¿Nadie se dio cuenta que no funcionaba? ¿Que era un bochorno? ¿Nadie dijo No, muchachos, esto no va para ningún lugar; bajemos la persiana y buenas noches? ¿Quién fue el desalmado que dijo Nah, hagámosla igual; preparamos un trailer como la gente y un buen afiche y un par vienen seguro, nos hacemos unos manguitos y listo el pollo?
Hay que conseguir la dirección de ese desalmado y mandarle un container con cabezas disecadas a modo de amenaza.
Pero no.
No.
Lo dije y lo reitero: esta oficina es un círculo del Infierno.
–Es genial.- dice el nuevo- Si no la vieron vayan a verla. Jumper se llama. No como el de las colegialas.- bromea, para reírse de su propio chiste. Nada me molesta más que alguien riéndose de sus propios chistes.
Lo miro. Quiero estrangularlo porque le gustó y recomienda esa porquería que atenta contra toda la institución del cine. Y porque el sinvergüenza gana quinientos pesos más que yo por hacer el mismo trabajo. Pequeño detalle. Pero me contengo. –¿En serio te gustó?
–¿Qué no hay para gustar? Acción, buenos efectos… te la dejan re picando para una segunda.
Lo miro muy seriamente. –Fue el peor final en la historia de peores finales. El tipo va a la casa de la madre a quien no ve en veinte años y le dice vos sos de los malos y yo de los buenos, ¿no?, ajá, ¿me podrías abrir la puerta?, y se las toma.
Él asiente con la cabeza. –Por eso, te la dejan picando. Seguro hacen la segunda. Es más, ahora me dijo en IMDB.
Me llevo la mano a la boca, para contener el grito. Gutiérrez se me adelanta. –Si Wilfred dice que es mala, le creo. Es estudiante de cine, ¿sabés?- aclara. El tipo tiene que presumir hasta con otros.
El nuevo me mira. –Entonces seguro mirás esas cositas artísticas, bien de putitos. Con razón no te gusta. Jumper es para hombres.
Mi puño se cierra. Pero no. Lo contengo. –Transformers es para hombres y es pochoclo pero está bien hecha, para mí.- negocio.
Él asiente con la cabeza. –Sí, sí. Terrible esa mina.
–Terrible.- repito mientras miro a mi puño aún cerrado.
La tercera es la vencida, dicen. Así que tengo que encontrar una manera que la tercer trompada del Patova termine en el rostro de este muchacho. Lo de quinientos pesos más por el mismo trabajo vaya y pase. Pero lo de andar recomendando Jumper... eso es intolerable.