Desatar el infierno

Los oficinistas son como zombies. Sólo que, en vez de reptar buscando cerebros, avanzan con paso entumecido cazando rumores.
Que embaracé a la Patova. Que somos novios. Que fue una mala jugada de mi parte para darle celos a Victoria. Que me volví gay. Que quise suicidarme en ese beso.
Pero está bien. Que hablen, que hablen. Ya les arrancaré las lenguas.
Miro el reloj. Falta una eternidad. Levanto la vista. Paz, después de lo que lo hice sufrir, tiene el descaro de sonreír. Y de sonreír maliciosamente. –¿Cuánta verdad hay en que están saliendo?- me pregunta, con tono que pretende ser confidente.
Lo demuelo con la mirada. Paz es como esos periodistas que aparecen en películas situadas entre 1930 y 1950 que, luego de hacer un par de preguntas, salen corriendo atolondrados a una cabina de teléfono para contar lo sucedido. Tan sólo que la cabina con las décadas cambió a la ventanita del MSN.
–No hay verdad en nada de lo que se dice acá.- musito.
Él sonríe. –Porque me llegó el rumor que—
–Y a mí me llegó el rumor que tu novia te dejó y no sabés qué hacer con tu vida.- interrumpo.
Paz baja la mirada y se sienta, taciturno. Sí, la gente puede sentarse taciturnamente.
Miro el reloj. Falta una eternidad para las cuatro y media. Para el simulacro de incendio. Para, en mi estúpido rol de brigadista, ser el último en irse del piso. Para desatar el infierno entre estos zombies sin alma.