Trabajar un feriado, como hoy, tiene cierta gracia. En verdad, no. Pero creerlo es lo único que me hace sobrevivir.
Hoy que Buenos Aires está desnuda de coches, de oficinistas, bocinas y cadetes, hoy, decía, que la ciudad está vestida de un gris burdo y de un frío criminal, tuve que abandonar la multitudinaria suerte de quedarse en la cama para venir acá.
Pero existen ciertos detalles, aclaré ya, que me hacen sobrevivir semejante destiempo.
Para empezar, el viaje.
Casi que es un placer viajar en subte.
Pero más aún.
Cuando es feriado no llevo libro, ni música. Me dedico a contemplar a los pocos que están conmigo en el vagón del subte. Me imagino quiénes irán a trabajar, cuáles van a lo de sus parejas, o quizás a lo de un familiar. O al cine. O tal vez a su plaza preferida a leer el diario que llevan bajo el brazo.
Después, las facturas.
En los feriados siempre traemos facturas -se las afanen o no el Brontosaurio... o la recepcionista-. Volver social al desayuno es una manera de sobrevivir la angustia de estar acá. Se desperezan los diálogos, se pasan los mates, nos teñimos de compañerismo. Por más que el Bronto se afane tres medialunas sin haber pagado.
También suma el hecho que el único local abierto para salir a almorzar es el McDonalds. O Burguer, sino. Y confieso que esa porquería ensanguchada me puede.
Luego, la gente en la calle.
Siento que nos une un sentimiento común, un respeto inusual, el de estar trabajando cuando no deberíamos.
Y finalmente, el menos poético hecho que me pagan el doble por venir acá. Hecho sin el cual no sé si toleraría toda la poesía. Triste pero cierto.