A veces...

A veces quisiera de un grito derribar esta ciudad. Me sentaría sobre los escombros y miraría al cielo desnudo, desprovisto de los edificios y los cables que antes lo arañaban. Fumaría un cigarrillo, un habano tal vez, y, tarareando alguna canción francesa, caminaría hacia el campo. Sin una bocina de por medio. Sin un insulto. Ni un oficinista. Sólo el polvo desperezándose en el aire. Pero luego, con insospechada tristeza, me doy cuenta que jamás podré concretar mi fantasía. No conozco ninguna canción francesa.