No sé cuándo renunciar...

La verdad es esa. No sé cuándo renunciar. Quizás es por melancólico o tal vez por cobarde, pero no lo sé. Y eso que la empresa no para de darme motivos.
Empezaron por el café. Amo el café, y el de la máquina de acá era razonablemente bueno. Pero los sinvergüenzas optaron por ahorrar, cambiándolo por uno horrible. Tiene gusto a Napalm. Continué tomándolo, no obstante. Algunos opinan que es un acto de rebeldía, que al hacerlo postulo que podrán economizar todo lo que quieran pero nunca privarme del derecho al café. Otros afirman que soy un imbécil arruinando mi intestino.
El golpe siguiente lo dieron mis amigos. Renunciaron todos. Todos. Me dejaron entre oficinistas anémicos que, de haber sido contemplados por el Eslabón Perdido en una premonición, seguro se habría castrado.
Continuaron con Paz. Lo sentaron al lado mío. Paz y sus CDs de Paulina Rubio es un arma biológica de indudable efectividad. Encima el tipo se la pasa hablando con su novia por teléfono. Por horas. Horas. Y yo, por contigüidad, me entero de su interna, de sus discusiones, reconciliaciones y planes para ir a Temaiken. No sólo eso, sino que cuando no habla con ella busca hacerlo conmigo. Ya no sé cómo ignorarlo. Empleé todas las excusas posibles. Fingí trabajo, actué repentinas ganas de ir al baño, incluso recibir un mail que requería mi inmediata atención. Pero en este último caso Paz se me acercó para leerlo conmigo. El tipo no tiene códigos. Encima tuve que improvisar y abrí un mail de mi vieja en el cual comentaba que me había comprado unos boxers. Un papelón.
La explicación más razonable es que fui un juez de la Inquisición en la vida pasada y esta oficina es mi infierno. Encima alquilo, y volver a lo de mi vieja que me compra boxers y me lo avisa por mail está fuera de mis opciones.
–Estoy condenado a esta oficina.- murmuro mientras tomo este café ácido y Paulina Rubio suena de fondo, colándose entre los auriculares de Paz. Levanto la cabeza, anoto la hora en la que Gutiérrez fue al baño y busco a ver si está ella en la impresora. Pero no.
Quizás saber cuándo renunciar es saber cuándo decir adiós. Saber decir adiós es saber crecer, ¿no? Sabes crecer es lógicamente saber madurar. Saber madurar es saber vivir. Y saber vivir es imposible. Entonces podríamos resumir esta ecuación diciendo que saber cuándo renunciar es imposible. Esa es mi única esperanza mientras tomo otro trago de Napalm –perdón, de café– y elaboro mi venganza. Pues no sé cuándo renunciar pero sí lo que planeo hacer anter de mandar el telegrama.