Fantasioso y asesino

Un día, con algo de dinero ahorrado, voy a ponerle un fin. Me gusta imaginarlo. Lo necesito. Más aún los lunes. Entonces, después de haber sacado cuentas, analizado alternativas y meditado las críticas de mi padre y los escobazos de mi madre, iría hasta lo de mi jefe.
Con un nudo en la garganta –el de mi corbata–, le diría que renuncio. Él levantaría su mirada hasta que diera con la mía para decirme: –Ok.- y volvería a hojear unos papeles. Me quedaría parado sin saber cómo reaccionar. Notaría, sin embargo, que tenía los puños cerrados, y que me temblaban.
Después de tres años y medio, frente a mi renuncia, recibiría esa módica palabra. Ok. Ni un intento de retenerme, ni siquiera el más mínimo interés por el motivo de mi partida. Sólo ok. Ok y nada más. Tres años y medio de mi vida, casi mil días hábiles, casi ocho mil trescientas dieciséis horas –¡sí, hice la puta cuenta!–, atragantándome con la angustia de verme obligado a frecuentar esa rutina y, al irme, ¿recibiría sólo ese estúpido, insensible, foráneo ok?
No, no estaría caliente. Te parece nomás.
–¡No!- me escucharía gritar de repente- …tres años y medio. Tres putos años y medio. ¿Y ok? ¿Ok? Tres años y medio. Es un pibe, así de alto. Eso estuve acá. Todo ese pibe, todo, estuve yo acá adentro. ¿Y así me decís cuando me voy? ¡¿Ok?!
–Calmate, por favor.
–Ahora, hay que saber ser hijo de puta, ¿eh?- empezaría- Tener a cargo a veintipico de pibes, psicopatearlos, obligarlos a parámetros que vos no respetás, delegar todo tu trabajo, y ser tan, tan… no sé, tan poco humano. ¡¿Ok?! ¡¿Cómo mierda se te ocurre decir ok?!
Él se aflojaría la corbata y rascaría su nuca. –Decime qué querés y yo—
–Llegaste a jefe por amiguismos o porque supiste prostituirte por más tiempo que yo. ¿Eso me queda? ¿Atragantarme con mi vida cada puto día por diez años hasta cobrar tres veces más por sólo delegar mi trabajo? ¿Y entonces qué? ¿Psicopatear porque fui psicopateado? ¿O ser comprensivo porque te tuve de ejemplo de lo que no quiero? ¿Y qué? ¡Mirá afuera! Mirá la cantidad de edificios, la interminable cifra de ventanas.- diría, elevando mi voz y el lirismo de mis palabras- ¡Mirá!- insistiría, agarrándolo por el cuello para estamparle la cara contra la ventana- ¿Vos pensás que importa si en diez años logro ser un jefe bueno en esta puta empresa? Yo creo que no.- sacaría mi mano de su cuello- Cada cual, a su modo, tiene que saber soportar su propia finitud. Contentarme acá, empleado o jefe, no es lo mío. Pero vos sos un mediocre y siempre lo vas a ser… estás en tu lugar.
Iría hacia la puerta. Recién entonces me daría cuenta que estaba toda la oficina de pie, inmóvil, mirándome. Estaba parado hasta el freak de Rivera, que ni se enteró cuando Flavia se tropezó a tres metros de él, saliéndosele una teta para afuera, y ocasionando que Gutiérrez se tentara y le salga algo de café por la nariz, hasta él, te decía, estaría parado mirándome. Frente a semejante público, giraría cinematográficamente hacia mi jefe. –Renuncio.
Él me miraría largamente. Se encogería de hombros. –Ok.
Yo sonreiría. Daría dos pasos hacia él, pensando qué decirle. Estaba a mi altura retrucarle con algo ingenioso, cínico. Un elaborado sopapo lingüístico. En cambio, lo desmayaría de un derechazo en la mandíbula.
Y me iría. Me iría entre la galería de corbatas y escotes que me aplaudían cinematográficamente. Agarraría entonces a la de recepción, la alzaría en mis brazos, y con el codo presionaría el botón del ascensor. La miraría a los ojos para ver en ella un respeto hacia mí que nunca antes había existido. La iba a besar pero, al abrirse la puerta del ascensor, me encontraría a los de seguridad.
Sonreiría. La besaría en la frente para bajarla de mis brazos. Iría con ellos. Alguno de mis compañeros los habría llamado. Alguno que sí estaba dispuesto a atragantarse con su vida por diez años para ser el pez más gordo de una pecera anémica. No me preocuparía. No importaba. Mientras miraba a los números del ascensor, descendiendo hasta la certeza de que para sobrevivir hay que resignarse, me diría que no importaba. Averiguaría quién había sido. Y a él también le llegará su turno.
Sí, los lunes me ponen fantasioso y asesino.