Todo o nada.

Rag & bone, de The White Stripes, suena en mis auriculares.
Muy apropiado para este momento. Una canción alocada y absurda sobre dos ropavejeros que hurgan entre restos ajenos para encontrar algo que les resulte valioso.
Muy apropiado, sin dudas, para este momento.
Encarna mi triunfo sobre la política de Pastelito que debió rebajarse para impedir la renuncia de veinte de nosotros justo en este momento. Le gané la batalla. Una batalla peleada con bostezos, post-its, mails y reuniones insípidas.
Rag & bone encarna un escapismo ideal de la imparable tos de esta mujer. Y, por último, encarna mi búsqueda entre los mails viejos del webmail de Pastelito. Entré de curioso y observé que él había dejado la opción para que cada mail que el Outlook baja a su computadora quedara copiado en su casilla web.
Un escalofrío recorre mi cuerpo cuando me doy cuenta. Acoto mi exploración a unos meses atrás.
En mi momento preferido de Rag & bone, cuando Meg lanza un hermoso, espontáneo, dulce, despreocupado y rítmico I don´t know entre el circense monólogo de Jack White, ahí, justo ahí, lo encuentro. Entre los restos.
Este es uno de esos momentos en los que deseo no ser ateo para poder cometer el cliché de agradecerle a Dios.
Un mail. Un simple mail. Nunca pensé que podría desear no ser ateo por un simple mail. Pero es así, nomás. Un mail de Pastelito a su tío en RRHH de la empresa. Y la respuesta del tío, diciéndole que no era necesario traer algún certificado por sus supuestos tres meses de gripe.
Frunzo los labios.
Me saco los auriculares.
Escucho a la mujer tosiendo. Y a Paz tarareando un tema de Paulina Rubio. Y al Brontosaurio riendo bobamente mientras Gutiérrez le asegura que de alguna manera la marimacho del Patova está embarazada.
Es bueno poder castrarse los sentidos en este lugar con The White Stripes, me digo.
Reenvío los mails de Pastelito y su tío mi casilla en Gmail.
Miro alrededor. Siento a mi corazón latiendo en mi pecho y mi respiración algo entrecortada.
Para ahorrar tiempo abro una casilla nueva. El vengador anónimo, se llama. Si no puedo cometer el cliché de agradecerle a Dios al menos puede darme el lujo de este cliché.
Miro alrededor. La mujer tose. Gutiérrez se va al baño con la novela Robison Crusoe bajo el brazo, tarareando Hakuna Matata. La mujer tose. La Crazy mother fucker sigue buscando en Sexy o no mientras habla con su compañera sobre ginecólogos, con esa voz de noche, de alcohol y puchos.
Me digo que es cuestión de esperar al almuerzo. De ir a un locutorio y reenviarle esos mails a toda la empresa desde la casilla del Vengador anónimo. Me digo que uno no debería contentarse con apenas ganar una batalla. En algún momento la mera supervivencia no es vida. En algún momento no sirve con tan sólo resistir. Hay que arrasar o ser arrasado.