Regalo de Navidad.

Tantos días embutiéndonos espíritu navideño para que después de una sola noche todo desaparezca. Sólo perduran afiches en algún supermercado, y alguna que otra publicidad que se filtra entre las otras como por error. Parecen restos olvidados. Zapatillas perdidas después de un recital. Como cuando Italia se declaró contra los EEUU en la Segunda Guerra Mundial y, de un día para el otro, desaparecieron todas las revistas de Mickey de todos los puestos de diarios.
A la mierda esta esquizofrenia mediática. Si nos embuten la Navidad por semanas, bueno, la seguirán teniendo. Sólo que a mi manera. De más está decir que mi manera es un tanto más macabra que la variación de Burton en El extraño mundo de Jack.
Yo seré Papá Noel. Un Papá Noel de camisa y corbata, porteño, angustiado y atragantado de gris. Iré saltando de escritorio en escritorio. Cargaré al hombro una bolsa gigante llena de teclados, abrochadoras y tazas de café con el logo de la empresa. Aterrizaré sobre el escritorio de cada uno. –¡Jojojó...!- reiré, gutural. Hurgaré en mi bolsa y les deformaré la cabeza golpeándolos con un teclado ensangrentado.
Pero lo macabro se concibe siempre a la distancia. Algo me agarra desde las profundidades de mi oscuridad. Algo me hace trepar, atolondrado, desesperado, hacia arriba, hacia el diálogo de aquellos dos, hacia la tos de la mujer, hacia los teclados, hacia las luces mortecinas, hacia el aire acondicionado. Hacia la oficina, al fin y al cabo.
Lo que me arrastró fuera de mi odio fue otra cosa más que mi odio. Pastelito. La voz de Pastelito, mi archienemigo de las oficinas. –Ella va a estar trabajando con ustedes.- me anuncia él. Al lado suyo hay una mujer enteramente hermosa. Sutil. De anteojos de un marco grueso y negros. Negros como su pelo, largo y lacio. De labios algo carnosos y una mirada oceánica. Elliott Smith. Esa mujer debe escuchar a Elliott Smith. Debe acostarse en su cama, con la mirada perdida en el techo de la habitación, escuchando a Say yes mientras la habita un deseo infrenable de besar a alguien a quien no conoce. Debe reírse de una manera enamoradiza. Debe querer vivir en Usuahia pintando cuadros de caballos. ¿Pero qué carajo estoy pensando?, me interrumpo. Algo. Decile algo. ¡La puta madre!, me grito. ¡Algo! ¡Lo que sea pero ya!
–Bueno.- balbuceo, minimalista y titánicamente tímido.
Pastelito frunce sus labios, fastidiadio por lo que piensa que es mi desinterés. Nos presenta formalmente. –Wilfredo Rosas, Victoria Ricardi.
Ella me saluda con un beso. Dios, su perfume. Pero... Frunzo el ceño. –¿Ricardi?- vuelvo a balbucear.
Pastelito levanta sus cejas. –Sí, mi hermana.