Sepan entender.

Creo que todavía lo tengo inundado. El cerebro, digo. Muevo la cabeza y siento un líquido sucio moviéndose, como puede, entre la materia gris. Ayer salimos a tomar. Con un ex compañero de trabajo que supo ser amigo por más que no sólo se haya ido de trabajo sino de continente. Pero, de vuelta unos días en la Argentina, buscamos borrar la distancia del océano con aún más cantidad de líquido. Aunque cambiamos el agua salada por alcohol. Y mucho alcohol. Diez pintas. Tomé diez pintas. Es alrededor de cinco litros de cerveza. Yo sólo. Cinco litros. Y no busco disculparme con esta confesión. No, señores. No. Pero simplemente la comento para que entiendan mi contexto. Para que, señores del jurado, sepan el cansancio de mis músculos, la agonía del sol y las miradas rajantes de la hinchada sobre mí cuando pateé con el arco solo y la tiré afuera. Intenten comprender.
Tosía. La mujer tosía mientras hablaba que hoy a la noche, para la fiesta de Gutiérrez, se iba a depilar. Con una antorcha, bromeaba. Quise ir hasta ella y ahorcarla con el cable del mouse. Cerré los ojos, sentí ese líquido sucio moviéndose entre mi cerebro, y busqué relajarme.
Pero no, señores. No. La mujer continuó tosiendo. Y haciendo declaraciones impúdicas a los gritos. –Hace mil que no me depilo. Pero no da ir a la fiesta toda bigotuda.
–Y, boluda, ¿qué onda Gustavo?- pregunta la Crazy mother fucker mientras se ríe con su risa de Patán, y de noche y de alcohol y de puchos.
–Si ese está lleno de pelos. Que se depile él primero.
La Crazy mother fucker ríe y quiero agarrar mi monitor e incrustárselo en el cráneo. Una y otra vez. Hasta que su rostro sea tan sólo una mancha en la alfombra. Pero me contengo. Ella sigue riendo. Y la otra sigue tosiendo. –Esto de ser coquetas cuesta.- afirma entre toses- Me acuerdo cuando estaba embarazada. Usaba siempre la misma calza y a la mierda. Después le quedó un olor que—
–Eh… Eugenia.- le dije.
Y sí, señores del jurado, sepan entender. Un hombre que calla lo que su pecho grita no es un hombre. Es un cobarde.
–¿Sí?- me pregunta la mujer que tose, confundida por mi interrupción.
–Eugenia. Te llamás Eugenia, ¿no?
–Sí.
–¿Cómo me llamo?
Ella frunció el ceño. Miró a la Crazy mother fucker con una expresión de desconcierto. –No…
–No sabés cómo me llamo. Yo sí sé cómo te llamás.- le dije, y me senté.
Ella ahogó una risa entre su tos. La Crazy mother fucker hizo lo mismo. Me volví a parar. –¿Sabés si estoy de novio o solo o algo?- insistí.
Ella rió. –¿Qué te—
–No, no sabés.- interrumpí- Yo sí sé que estás de novia. Hace diez meses. Con Gustavo. Gustavo, el que trabaja en IBM y los domingos quiere mirar televisión y no le gustó los últimos zapatos que compraste y ronca cuando fuma después de cenar. Así como también sé que tenés un pekinés, que el pescado te da gases y que el ginecólogo te recomendó que te laves mejor. Y no quiero saber estas cosas, Eugenia. No quiero. Estoy acá, todo el tiempo, es inevitable que se filtren vidas ajenas en lo que escucho. Más si hablan a los gritos como vos. Pero por favor privame de la tuya que, francamente, no me interesa y me da bastante asco.
Y me senté.
Sepan entender, señores del jurado. Sepan entender. Ruego que sepan entender, me digo mientras me conducen hasta la oficina de RRHH. Abren la puerta. Miro adentro. No hay ningún jurado. Sólo el jefe de RRHH y, ahora, yo.