La belleza de los grises.

La verdad es que me dio ternura. Ver a tanta gente en lo de Gutiérrez. Verlos a todos tan producidos, tan preparados especialmente para esa ocasión. Y me dio, lo confieso, un poco de pena y de vergüenza haberles arrebatado la fiesta anterior.
Uno podría decir que es gente que no soporto y que no conozco. Pero hasta la mujer que tose me dio ternura. Se los juro.
Ella se fue a cortar el pelo. ¿Entienden? Para eso, para esa estupidez. Ella se fue a cortar el pelo para una fiesta en la casa de un nabo. Y también fue al podólogo que, según ella, con la carne que le sacó de los tobillos podía alimentar a una tribu.
Esa confesión no me dio ternura.
Pero verla ahí, en lo de Gutiérrez, sí lo hizo. Bailando, riendo, hablando de trabajo, hablando de otros, hablando de ella. Y tosiendo, claro está.
Mientras tomaba mi quinto Fernet me di cuenta porqué semejante bolo de confesiones indecorosas, de gritos, de asco y de tos, me pudo dar ternura. Es que la mina estaba coqueta. Como podía, como se le ocurrió, como le quedó. Pero lo estaba. O lo intentaba. Eso me enterneció. Esa pequeñez que tenemos, esa necesidad de tirarnos encima la mejor ropa y perfume, para sentir que ese día es especial y no es tan sólo un día más como en verdad lo es. Ese es el ingenio del almanaque. Le da puntos cumbres, quiebres y festejos, a esa masa amorfa de sucesiones entre días y noches, entre frío y calor. De otra manera sería insobrevivible. Es insobrevivible percatarse lo inmensamente diminutos que somos, me dije.
Pero Amazon woman me sacó el quinto Fernet de las manos y me hizo bailar con ella y no pude terminar mi reflexión. Fui una mancha más de gris intentando ocultarse en una lluvia de papel picado y luces de colores. Pero al menos la miraba a los ojos con mi mano en su cintura. Al menos la miraba a los ojos, carajo.