La queja

No me digan que no. Está ideal para quedarse en casa. Un frío sinvergüenza se despereza en las calles. Está ideal para una película, un café y, ¿por qué no?, para hacer cucharita. Está ideal para hacerle el amor a la recepcionista, para dormir luego una siesta abrazado a ella, despertarse, mirarla mientras ella aún duerme, acomodarle un mechón de pelo detrás de la oreja, besarle la frente, verla sonreír aún dormida y ver, finalmente, su mirada amanecer en la mía.
Pero no.
Acá estoy, escuchando a Paz tararear desparramadamente un tema de Paulina Rubio. Siempre Paulina Rubio. Quisiera estrangularlo, gritándole que Dios no inventó la música para eso. Pero me contengo cuando me invade la razón y me doy cuenta que soy ateo. Me pongo los auriculares, intentando concentrarme en este trabajo anémico y absurdo.
Nevó, y acá estuve. Y hoy también. Es esta globalizada mala suerte de trabajar los feriados locales y descansar en los de otro país. Al principio se siente compasión, cierto compañerismo, por los otros que uno ve en la calle. Es incluso interesante venir a trabajar. Pero finalmente el desgano triunfa sobre cualquier sentimiento positivo con el que trato de disfrazar esta mierda. La de trabajar en un feriado, digo.
Miro el relojito en mi monitor. Es hora de ir a almorzar.
Antes saldría con mis amigos y, entre todos, sortearíamos esta suerte de domingo en la oficina. Pero renunciaron todos. Las opciones, entonces, son fáciles: salir con Paz y Gutiérrez o atragantarme con comida chatarra por mi cuenta. Elijo esta segunda opción. Aparte, está eso. Sólo abren los lugares de comida chatarra. Es trágico.
Me abrigo. Salgo a la calle. –Puta madre, está ideal para estar mirando una peliculita.- protesto. Al dar la vuelta en la esquina veo a un hombre, en la vereda, escudándose del frío con unos cartones. Frunzo los labios con vergüenza. ¡A veces uno se queja de cada cosa…!