Revolución púrpura

Para convencer a los estudios que filmaran algo tan disparatado como la primera trilogía de Star wars, George Lucas pidió que su único pago fuera el dominio total del merchandising. No existía. El merchandising como hoy lo conocemos no existía. Los estudios aceptaron sin dudas y George Lucas amasó una fortuna de una manera impensada.
Así pienso hacer yo.
Reemplazando la fortuna por la venganza.
Y Star wars por esta oficina.
Me significó un buen dinero. Y la posibilidad de ser despedido. Pero las revoluciones púrpuras ameritan riesgos.
Hoy la mayoría de nosotros cumple cuatro años en la empresa. Hoy este blog cumple un año y tres días. Hoy es, espero, el fin.
Pero ayer…
Ayer a la mañana pasé por Alimentari y compré siete docenas de medialunas para toda la oficina. Un gran desembolso. Más aún porque tenía hambre y no las pude comer. No las traje acá, de hecho. Se las di a mi primo.
Ayer a la noche me pasé con mi primo inyectando jugo de remolacha a las medialunas. Empezamos con pescado pero el olor era evidente. Perdimos media docena.
Ayer a la noche, también, me pasé sacando el azúcar de cada uno de los cientos de sobrecitos de azúcar que fui robando en estos días y poniéndoles adentro sal.
Pero dije que hoy era el fin…
Hoy, desde el mail de la recepcionista, hice un pedido a Alimentari por seis docenas y media de medialunas.
Desde el teléfono de Gutiérrez cancelé el pedido.
Fui a la cocina y puse todos los sobrecitos de azúcar. Perdón, de sal.
De nuevo, desde la casilla de ella mandé un mail a todo el piso felicitándonos por los cuatro años que cumplimos e instándolos a buscar café que ya llegaban las medialunas del festejo. Me fijé de incluir al jefe de RRHH, el tío de Pastelito, que aborrece que comamos adentro de la oficina.
Cuando llegó mi primo con el pedido llamó al interno del Brontosaurio, que se avalanzó inmediatamente a bajar a buscar las medialunas ya pagas.
Unas palabras improvisadas de Pastelito, buscando apropiarse del jolgorio que le era ajeno.
Miro atentamente.
Uno revuelve su café.
Otro abre el paquete de las medialunas.
Otro abre el sobrecito, le pone sal, sin saberlo, y revuelve.
Se abre la puerta del piso.
Uno se lleva la medialuna a la boca.
Otro, el café.
Y otro.
Y otro más.
Se cierra la puerta. Es el tío de Pastelito.
Mira indignado alrededor.
Antes que alguien pueda percatarse de su presencia, todos empiezan a escupir las medialunas y los cafés.
El jefe de RRHH draga a los rostros de cada uno de la oficina, púrpuras por el asco. Incluso el mío. Sí, para saborear la venganza tuve ser parte de ella.